Сосны, в розовых прожилках засыпающего неба,
не умеют находить, как и я, иного хлеба -
только песни красоты уплывающего дня,
в тот безбудненный поток,
где, наверно, ждут меня.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.