Безработный поэт, бесконечный скиталец,
Что грустишь ты один, позыбыв обо всём?
Может быть, ты по жизни безумной - страдалец?
Может быть, всё кошмарным окажется сном?
Ты проснёшься, мой друг, может быть, завтра утром,
И зажжётся навек для тебя лишь заря...
Загорится она, та заря перламутром,
А потом ты поймёшь, что всё это - не зря.
Позовёт вдруг тебя тихо к завтраку мама,
И увидишь ты, друг мой, что - лишь дитя;
И тоски взрослой жизни уж нету ни грамма...
Но всё это ты пишешь, как видно, шутя.
Детство было - прошло; мать давно уж в могиле;
У чужого крыльца ты как будто в плену;
Быт ужасен, и всё не в твоём нынче стиле...
Что ни есть, всё тебе лишь поставят в вину.
А стихи... Что стихи? Никому ты не нужен!
Не понравилось что - прочь навек уходи!
Не дай Бог повкусней съешь ты что-то на ужин...
То-то будет ещё, милый друг, впереди...
Душа во мгле 749
© Copyright: Евгений Каргин, 2024
Свидетельство о публикации №124052405111
Свидетельство о публикации №124052405111
Рецензии