Я хочу быть писателем!

Это не хотенье.
Это не желанье.
Это однозначно.
Демон, ждущий у подножия кровати,
тебя, уснувшую, дабы за лодыжки утащить.
И мошка, роющая изнутри твоего уха,
откладывает яйца на месте, где были глазницы.
И сидишь в собственной грязи целыми днями,
через комнату, сверля глазами кабинку душа,
пока минуты становятся часами.
И месяцев шесть прошло с тех пор как ты говорила с отцом,
И плачешься любовнику об этом, словно младенец,
моля сверкать будто ты часть столового серебра:
«Я так много вложила в эти страницы,
пожалуйста, скажите, что я оказалась полезна».

И это не просто сильное желание.
Это стиснутые желваки, и покалывающая спина и дурной нрав
плюнуть на всё вокруг.
Дабы найти тот мир, достойный твоих слов,
уличив себя, в недостойности этого мира.
Это упрямство, возвышающееся башней над тобой,
что говорит: «да отпусти ты этот эпизод,
пусть улетит в свободное паденье, да и найдёт того,
кто будет нежно его любить».
Это ненавистное отвращение к себе,
заставляет зубы тонуть в собственных губах.

Это внутренности, вытолкнутые наружу
и плечи, резко ссутулившись,
бессознательно подозрение нагнали,
что всё видимое изменено из-за твоего взгляда.

И я рыдаю:
«Но я ведь ХОЧУ быть писателем!»
И голову опускаю.

Ты просишь быть честной в игре с собственной головой.
Ты не знаешь, что я не знаю, что это значит.
Ты просишь устроить резню
повредить мозг, пачкая наволочку кровью.
Ты просишь — хрящ спинной,
желе поставив вместо него.
Ты просишь добром платить, забыв за него заплатить.
Твое желанье — заживо быть сожжённым
в неоплаченном пламени любви.

Это так просто —
писать.

-----------------------------------
Холзи // в поэтическом переводе Энн Легаси (вся пунктуация соответствует оригиналу)