К ней изогнут путь подковой
и пути к ней не верста…
В мире есть такое слово,
называется – мечта.
Через реки-буераки,
между терний и шипов,
к ней при свете и во мраке
пробираешься на зов.
Что за тайна в этом слове,
раз, как гвардия в строю,
каждый миг ты наготове
жизнь пожертвовать свою.
Знать, сокрыты в слове силы,
что не только лишь юнца,
но поднимут из могилы
даже мощи мертвеца.
А мечта тебя то дразнит,
то не ставит тебя в грош –
в упоительном соблазне
с ней, как с женщиной, живёшь.
С ней кидаешься то в омут,
то в огонь, то жжёшь мосты,
свою душу по живому
рвёшь, как ткань, на лоскуты.
Но как водится, мечтами
сыт не будешь, и дотла
догорит любое пламя,
выдав порцию тепла.
Но померкшее сознанье,
вспышкой яркой в темноте,
озарит воспоминанье
о несбыточной мечте.
К ней изогнут путь подковой
© Copyright: Виктор Богатырев, 2024
Свидетельство о публикации №124052402797
Свидетельство о публикации №124052402797
Рецензии