Мы бежали от пуль , закрывая собой ,
Под прицелом у смерти,
Под прицелом у смерти ,
Мечтали домой...
Где мы будем с семьей,
Где не снятся нам черти,
Где любимая встретит,
И станет женой
Мы теряли себя, и вновь находили
В жерновах перетертые
Этой войны
С нами Бог. Пули мимо.
Мы почти победили.
Дайте джазу, ребята!
А затем... Тишины.
19.03.2024.(с) Ялька
Сво
© Copyright: Зоя Юрченко, 2024
Свидетельство о публикации №124052400193
Свидетельство о публикации №124052400193
Рецензии