потомки Синей бороды

Есть время помолчать. От болтовни
мигрень и злая сухость в носоглотке.
Опять стихи? Нет, вроде, не они...
Ну, слава богу. Парк, река и лодки -
всё это в звуке, цвет - совсем не то,
хотя рябит в глазах, но звук подвижней,
картинка - только миг. Разлив по сто,
тусуются писатели под вишней.
Под яблоней - поэты или те,
кто был причислен. Что ж, глядим отсюда,
как звуки не в обиде - в тесноте
лежат в основе творческого зуда,
выстраиваясь в стройные ряды -
семантика, стилистика и что там?
Тут все потомки Синей бороды,
поэтому, согласно всем расчётам,
прольётся кровь - прозаик и поэт -
ревнивцы, и в классическом раскладе
любой сюжет другими перепет.
Вот лодочка скользит по водной глади,
в ней двое - он, она плечом к плечу.
Да что тут скажешь, высохшее горло
желает слова. Видишь, я молчу.
От непроизнесённого глагола -
статичность, а движения - ни-ни.
Что ж, проза описательна, стихи же
не эмоциональны в наши дни.
Mолитва начинается на "иже",
а дальше что у нас? На небеси?
Картинка есть. Голгофа, Галилея...
Ты слов моих желала? Не проси.
Я все раздал, нисколько не жалея,
теперь пора замолкнуть, но с тобой
никак не выйдет. "В стол" писать нелепо.
Есть только ты с закушенной губой,
есть запахи воды, травы и хлеба.
А где-то там, поверх добра и зла -
слова, слова... Проскакивают искрой,
горят - и остаётся лишь зола.
И этот майский день. И век наш быстрый.