Я многого не понимаю до конца -
почему камни падают быстрее летящей кометы,
почему слезы, застывшие на рукаве у творца,
олицетворяют глухие к изменам приметы.
Почему за окном завывает которую ночь
и беспомощно просит приюта случайная рифма,
будто слово стучится, желая хоть чем-то помочь,
будто снова в костре догорают последние письма.
Почему мы не слышим отчаянно брошенных фраз,
принимая молитву души за красивую прозу.
Может исповедь – в каждой второй паре глаз,
что встречаются нам, задавая все те же вопросы.
Может мы зажигаем огни для себя,
а случайный прохожий – лишь повод кому-то быть нужным?
Может прав был поэт, говоривший «судьба – игра»?
Для чего спорить с сердцем, когда можно просто слушать?
Кометы
© Copyright: Екатерина Копалкина, 2024
Свидетельство о публикации №124052304988
Свидетельство о публикации №124052304988
Рецензии