Ветер буйствует, кружит
над моей избушкой сирой:
то заплачет вдруг навзрыд,
то умчится торопливо.
Даже ранняя звезда,
как чадрой, укрыло око.
"Может быть, она одна
и, как мне, ей одиноко?".
Половицами скрипят
взбудораженные тени,
на икону бросил взгляд,
заглянув, тревожась, в сени.
Слава Богу, лишь луна
серебрит мое окошко,
да мурлычет тишина,
когда глажу, словно кошку...
В избушке
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2024
Свидетельство о публикации №124052303719
Свидетельство о публикации №124052303719
Рецензии