Как на горе, на горе
Бились волки на заре.
Первый чёрный, как гроза,
Кровь - багровые глаза.
Гнев и страх он источает,
Яд-слюну с клыков роняет.
А второй белее нету,
Благородней всех на свете.
Ярость, в смысле яркий очень,
Он добро в миру пророчит.
Бьются дни и бьются ночи.
Уступить никто не хочет.
Пригляделся – поле боя
Это души нас с тобою.
Кто же в битве одолеет?
Кто себя не пожалеет?
Голос мне с небес ответил,
Только тот, кого приветил.
Победит волк полный сил,
Тот - которого кормил…
Притча
© Copyright: Степан Тригонов, 2024
Свидетельство о публикации №124052203835
Свидетельство о публикации №124052203835
Рецензии
