Написала тебе ещё

****



Я писала тебе о том, как сгорают свечи,
как Олег наступает на излюбленную змею,
как приходят хорьки подышать в полутьме овечьей,
и кора принимает нож, чтоб нести "люблю".

Я писала тебе о том, как смешны и голы
камни, выброшенные морем на слой песка.
Черепахи мы, Буратины мы и монголы.
И придурки, чтоб подытожить наверняка.

Я писала тебе, а выходит - себе, дурынде.
Здесь 11.30. Посвяти мне последние полчаса.
В полдень общий матрос прозвенит на привычной рынде**
что-то типа "закончились в тропиках красные паруса"

Будет просто пляж. Просто мы. Всё предельно просто.
Горизонт рассказал, что останется тупиком.
И тропический сон не уносит на новый остров.
Не приносит покой.
Ничего не приносит, такой.

**

И вернёмся к свечам, ведь ещё два дня отпуска, сцуко,
два заката закатившегося уже...повторить с оливкой.
Не буди меня - так вечер приходит быстрее, лишает звука.
Звука крика.


** рында - небольшой судовой колокол, ударом в который отмечается определённое время (час). Как ориентир для слышащих его находящихся на палубе.