Эти руки, в работе стёртые, грели в мороз.
Эти глаза от вселенской усталости бледно-тусклы.
Самим им подавно не выплакать этих бусин —
Младенцам придется пить из оков желёз...
Колыбелька мала стала всем им уж очень быстро.
Как атланты, расправили плечи, да грудь «колесом».
Стало быть, пришла пора им сменять караулы.
Под громкий ведь смех, как водится, все нипочём.
Домик карточный, притчею став во языцех,
С вальса дырявым звуком трещит по швам.
И уходит земля, вся больная уж, по крупицам,
Подобно старинной смальте, тлеющей по кускам.
И плачет же горько монах, кроет голову пеплом:
Стёрта дата рождения, вновь заказан молебен,
И к груди уж чужие дети так рьяно рвутся.
А по ком ему плакать, коль все так громко смеются?..
***
© Copyright: Дмитрий Нарат, 2024
Свидетельство о публикации №124052200269
Свидетельство о публикации №124052200269
Рецензии