(Мастеру Булгакова тоже подойдет)
Лишь только сумерки начнут
плести узор теней,
ко мне приходят скользкий спрут:
сползая по стене,
скользит
и на мою кровать взбирается, дыша,
чтоб к сердцу жало присосать -
и выльется душа.
Тогда он скинется в змею
и сам в меня вползёт;
до капли выпьет кровь мою,
в груди гнездо совьёт,
чтоб каждой клеткой я познал
холодный мрак глубин,
сопротивляться перестал,
и спрут меня убил.
И вижу я, как он ползёт
но спутан по рукам
и рвусь напрасно из тенет,
себя свивая сам.
Ведь то, что я ещё живой,
иллюзия, обман.
Мне не укрыться от него
в морфиновый туман.
Фобия
© Copyright: Ольга Новикова 2, 2024
Свидетельство о публикации №124052202047
Свидетельство о публикации №124052202047
Рецензии