Выпуклость есть у меня.
Невелика она, может.
Но на колдобинах дня
душу колышет под кожей.
Точно бы женщина плод,
чутко под сердцем ношу я
приокруглённый живот,
неистребимость родную.
Дышит итог прошлых лет
в нынешней тёртой мозоли,
ткётся мой бронежилет
от нелюбви и от боли.
Думаю, что никому
он не заметен покуда.
Только – рубаху сниму –
и налицо это чудо.
Чудо не чудо – а есть.
И не от грёз иль амбиций
просит попить, и поесть,
и к теплоте прислониться.
Так ему надо, видать.
Что ж, признаю, понимаю.
Выпуклость впуклостью стать,
наверняка, не желает.
Всё это – правда. Вполне.
Все откровенья неложны.
Если хотите, то мне
и расстегнуться несложно.
Вот и расстёгиваюсь
странно-весёлой строкою.
Жизнь, ну погладь мою грусть
чьей-нибудь нежной рукою.
Выпуклость
© Copyright: Вадим Никитин Камышин, 2024
Свидетельство о публикации №124052104596
Свидетельство о публикации №124052104596
Рецензии