Её задумчивые глаза, вечно куда-то зовущие...

                Л.В.

Её задумчивые глаза, вечно куда-то зовущие,
Её губы, такие знакомые, но как прежде жгущие,
Её лицо, сделанное из райских пейзажей,
Всё это никогда, никогда, никогда не замажет
Память. А впрочем, и этого мало,
Ведь мне не нужно, чтоб она вообще исчезала.

Несчастная в душе, как, собственно, все мы,
Только она не скрывает от мира болящие проблемы,
И некому греть её самой холодной порою,
Некому появиться, когда хочет чувствовать себя чьей-то женою.
И мне не хватает ни смелости, ни денег, чтоб быть поближе,
Хотя это не то, что её восхищеньем движет.

Ей же нужна только простота и внимание,
Когда-никогда написать, или просто позвать на свидание,
Но и это испортит её чистоту, ей безгрешность,
А где ж раздобыть такую невинную, скромную нежность...
Можно просто поговорить, не смотря в упор, не касаясь,
Даже не думая о постороннем, не стараясь.

Она курит чапман, ненавидимый мной, с вишней,
Она никогда не обронит фразы случайной, лишней,
Она не встанет со стула, уходя за дверь, если станет скучно,
Она не будет на выходных одна, ибо так несподручно.
Если б стояла задача нарисовать её портрет,
Я б залил холст белым, т.к. вовсе цветов нужных нет.

Четыре буквы её имени, и до лифта, и после, у звонка,
Три завалявшихся комплимента, чтоб не было ясно наверняка,
Две минуты ожиданья, скоро откроет, потерплю,
Одно лишь слово, ещё совершенно невысказанное: "Люблю!"
Время больше пяти, всё равно, сколько тратить в пустое,
Ждать её до полуночи, - для меня самое дорогое.