Погонщик молний полоснёт хлыстом...

Погонщик молний полоснёт хлыстом,
Прольются вести с облачной заимки,
Вы взором устремитесь на восток,
Проснувшись с тихой радостью в обнимку.


Найдёте с первой почтой на столе
Письмо в промокшем маленьком конверте:
"Я голос Ваш и Ваш осенний след
Жду на террасе с видом на бессмертье.


Когда моя воздушная строка
В надеждах Ваших отзовётся гонгом,
Вы станете везде меня искать,
А я же рядом - в Вашем мире тонком.


Художник Света, пусть мечтою стать
Для Вас я в эту осень не сумею,
Сойду с ума, с дороги ли, с холста,
Став феей Ваших грёз - осенней феей.


Спасу мечту, попавшую в капкан,
Дождь вызову - играть для Вас на арфе,
Из лунного пушистого клубка
Свяжу на зиму варежки и шарфик.


Когда весь мир накроют холода,
Посыплются с небес снежинки-зёрна,
Слетятся стаи рифм на провода,
Согреется Ваш стих новорождённый.


А в пору собирания камней -
Так будет, я нисколько не лукавлю -
Услышит зов и прилетит ко мне
Ваш белый оперившийся журавлик"...