Путь другой

Друзья, черкнувший эти строчки,
Поэтом звать себя иль нет, –
И сам не знает. Но «до точки»
Дойти всё тщится: он «сюжет»
Своей души раскрыть вам должен.
Ему сей труд настолько важен,
Что вовсе нет других делов
Уж кроме этих вот стишков.
Ему как люди все трудиться б,
За хлеб насущный спину гнуть б,
Забыв Поэзии всю «муть»,
В толпу бы серенькую влиться б…
А он вороной белой, вон,
Не в стае всё, – особняком.

Черкать на белый лист словечки
Бомжом, отшельником (почти),
Впустую тратя и денёчки,
И ночи, в омуте души, –
Да дело ль это для мужчины,
Здоровья полон кто и силы?
Успешным стал бы кто шутя,
Коль власти оды пел б, пыхтя.
Поэту ж –  путь другой весь: сердцем
Пылать; и миру свет дарить!
Хоть знает он: ему – сгореть,
Весь, без остатка. Ему солнце –
Его стишки! Хотя б на миг…
Не это ль Счастья дух и лик?!

А то, что ветер лишь в карманах
В пустых свистит, – то не беда;
Что места нет в «высь»-кабинетах
Для книг его, вон, никогда, –
То ерунда! Для званья, чина –
Поэт сей лишний, «слава» – мимо.
Не признан властью, – значит, нет
Ему пути к бюджету ввек.
Но всё ж голодный и холодный,
В тисках у быта, нужд в плену
Творит поэт. Хвала ему!
Знать, Кто-то высший, сверхдуховный
Вложил в него свой дар с лихвой.
Твори ж, поэт, раз ты такой!
***