14. 10. 26. 01

Это было весной, когда солнце обрамляло насквозь листья клёна,
Была видна кора с царапинами от человеческих когтей.
Ему от природы досталось место золочёно,
Он самородок, философ, поэт жизни. Ему нет места среди «маленьких» людей.

Его любовь жестока, иногда лишена смысла. Он любит ласково глумиться надо мной.
Не восхищается, не молится, не злится. Кажется, будто чувств и вовсе нет.
Но он для меня герой.

Он дал мне жизнь, но изувечивает ее,
Мозг пропах им и его чутьём.
Мы во власти силы, боли,
Но только проснемся вместе и нет обиды доли.
Трогать его шею дрожащими руками, прикасаться холодными губами, возводя любовь в мурашки.
Он уступает: мурлычет, поёт. Я возвышаю, чтобы добиться поблажки.

Волнами переливаются твои изумруды, доставая всё из моей души.
Тебе нравится краткость, крепкость, бесперебойность, ну а мне лишь обнаженные таланты нужны.
И не буду жалеть, если истрачу себя.
Ведь знаю, что все то, что ты делаешь - любя…