Грибы

Лет восемь назад были мы в городе Б. – край соледобычи. Строили там.
Едем на объект ранним утром в начале августа. Везёт нас прораб Фёдорыч, возрастной, бывший когда-то видным мужчиной, высокий, плотный, с чёрными волосами с сединой.
Голос мягкий бархатный, но в нем чувствуется уверенность.
Кроме меня и Фёдорыча в машине ещё электрик Эдик. Полный парнишка, с вечной испариной на лице, подвижный и говорливый.
Машина идёт резво – старый, но ещё приличный Санта Фе. Справа и слева – ели. Иногда – пустыри, заросшие напрочь борщевиком. Начинает накрапывать мелкий пылевидный дождь.
Эдик говорит:
— Вот и дождичек начался! Грибы пойдут! Грибов хочется! В этом году в лесу не был ни разу за всё лето! Грибов бы пособирать!
Фёдорыч, тут же:
— А я насобирал за 400 рублей ведро белых возле гастронома! Промыл, разложил на полотенце. Утром порезал и в морозильник!
— Я тоже купить хочу, – заводится Эдик.
— Вот белые, если увижу, что продают! Обабки эти я не хочу! Только белые!
Фёдорыч говорит:
– Да, белые. Пожарить или, там, супчик.
— Пожарить! – твердит Эдик, – с картошкой!
— Нет,  – говорит Фёдорыч,
— я так: картошка отдельно, грибы отдельно!
А Эдик:
— Я люблю, чтобы с картошкой! Одни грибы – это не то! Ну съел две-три ложки, и...
— Сухая ложка горло дерёт? – смеюсь я.
— Под водочку – это да!
Смеются.
— Ну, каждый о  своём! Кто о картошке, кто о водке! Вот тебе и грибы! – заключает Фёдорыч с сарказмом.