Маленький скрипач

Смотрел на небо в редких облаках
И старую, ещё большую скрипку.
Сжимал в по-детски тоненьких руках,
Скрывая неуместную улыбку.

Ему почти двенадцать, пионер,
И лучший музыкант в советской школе.
Отец ему во многом был  пример,
Да только он уже расстрелян в поле.

А рядом мама мертвая лежит,
Не бросила отца в минуты страха.
По детскому лицу слеза бежит,
Повсюду смерть и  крови горький запах.

И вот уже настал его черёд,
Встать на краю расстрельной страшной ямы.
Он подошёл и посмотрев вперёд,
Увидел там в цветочек платье мамы.

И мальчик, робко голову склонив
Спросил негромко одного солдата:
“Позвольте мне сыграть один мотив,
Которому учился я когда то.“

С ухмылкой немец головой кивнул,
Предвидя горький скрипача удел.
А мальчик к скрипке трепетно прильнул.
Смычка коснувшись инструмент запел.

Мелодия прелестная как сон,
И мягкая как розы лепестки,
Казалось потекла со всех сторон,
Те звуки были нежны и легки.

Но в скоре скрипка будто осмелела,
Мелодия как горный ручеёк,
Всё больше наполнялась и кипела
Родив собой бушующий поток.

Застыл на лицах немцев липкий страх.
Смотрели все и восхищались им,
Смычок мелькал в талантливых руках
Скрипач играл страны советской гимн.

Очнувшись немцы начали кричать,
Чтоб перестал, сейчас же бросил скрипку.
А тот играл и чтоб не отвечать,
Мальчишка подарил врагам улыбку.

Раздался выстрел, дёрнулся скрипач,
На миг мелодия как-будто замолчала.
В толпе раздался громкий женский плачь,
И вновь мелодия из скрипки зазвучала.

Скрипач играл с улыбкой на устах,
А пули били в грудь живот и ноги.
Он умирал сжимающим в руках
Оружие, доступное немногим.

Мальчишка славный, пионер, скрипач,
Своим оружием он много сделать смог.
Не будет спать спокойно враг-палач.
И людям смелость обрести помог.
 
    Абраму (Му‘се) Владимировичу   
    Пинкензону посвящается.