Круговерть

Куда уходят строки из поэта,
Не отданные белому листку?
В ответ лишь отблеск утреннего света
Проходит сединою по виску.

Тревожные сигналы дивной Музы
Приходят на пуантах, чуть дыша,
И сердце, замирая, сбросит грузы,
Которые хранит в себе душа.

И эту прелесть чудного мгновенья
Я ощутил, очнувшись ото сна,
Но лишь осталась горечь сожаленья,
Что строк не сохранил я полотна.

Я как сосуд, наполненный любовью,
Трещу по швам, сил больше нет терпеть.
Лекарства мне не надо к изголовью,
Ещё не всё я бросил в круговерть.

И белый лист безмолвный и отважный
Так тянется ко мне неписаной строкой.
Быть может, это было всё однажды
В далёкой жизни, видимо, со мной.

Не отмахнуться мне от этой дрёмы,
Испить её придётся до конца.
Лист белый с почерком мудрёным
Уже доставлен, в чём винить гонца?

В нём всё кричит из-под обломков,
Что я поэтом был хоть иногда.
И что стихи мои растащат по котомкам
С невинной рожею воришек без труда.

И зазвучат они устами плагиата,
Безжалостно терзая мою плоть.
Увы и ах, судьба в том виновата,
А мне её, увы, не побороть.

Но всё равно без тени сожалений
Я пулю запущу себе в висок.
Угас поэт, не надо сожалений,
Запутавшись в трясине рваных строк...