Что же вы, глупые птахи,
Закружились над моей головой.
На лавке, у облезлой хрущевки,
вновь ручкой пачкаю бумагу,
Делясь больною душой.
И плевать на эти серые дни,
Что режут больнее ножа,
Что провокаторы сей беготни.
Снова пишу что ты хороша.
Что затмила все эти дни.
Мир ужаса полон и страха,
Только ты в нем не тони,
Ты создана для счастья
Как и стихи для любви.
Понимаю что прошлое страшно,
Ты знаешь о чем говорю.
И на смертном одре я повторю
Что тебя безмерно люблю!
Что же вы, глупые птахи...
© Copyright: Глеб Лукин, 2024
Свидетельство о публикации №124051700194
Свидетельство о публикации №124051700194
Рецензии
