Наверно, должно быть всё как-то иначе:
другая патетика, рифма, подача;
высокие своды и низкие тембры,
и что-то спазмирующее там нервы…
А я не в трамвае, заблудшем и страшном,
и даже не возле той лужицы с маслом.
Билетик просрочен, конечной не будет.
Вагоновожатый умчит и забудет.
Бетонные балки, железные рейки,
увязший во времени остов скамейки,
ларёк с овощами, зелейная лавка,
фонарь – бледный факел бродячего замка.
Растеряны башни, трамваи и лица.
Ты веруешь в свет. Я пытаюсь не злиться.
Скользя по галактике зеркалом-взглядом,
я вижу, как память плывёт океаном,
как жжёт синевою солёною веки,
но всё же бледнее, чем гамма Дайнеки.
Я слышу, как поезд несётся навстречу,
он прочен и точен, но тоже не вечен.
Он скоро уснёт на ночной расстановке.
Тяжёлые своды глубокой проходки
почти как ночные небесные своды.
Всё есть отраженье единой природы.
пути
© Copyright: Яна Гаврилова 7, 2024
Свидетельство о публикации №124051604922
Свидетельство о публикации №124051604922
Рецензии