А что делать?

Мне жаль, что не хватает грамматешки,
Шекспир и Хэм доступны только в переводе,
И рифмы простенькие: кошки, ложки, брошки
Доступны моей простенькой природе.
И не способен я на хокку и рубаи,
И из сонетов не плету венок.
Зато я  помню с детства имя попугая
Что Алладину победить врага помог.
Я не могу в стихах писать про интегралы,
И попытаться алгеброй гармонию измерить.
Но я могу почувствовать себя песчинкой малой,
И пасть могу порвать проснувшемуся во мне зверю.
Я не могу так многого, что даже страшно.
Я не могу назвать себя поэтом.
А то, что иногда приходит и над чем не властен –
Вы как хотите сами назовите ЭТО.
Мне очень трудно из моей глухой глубинки
Взывать туда, где вроде бы как Солнце.
Не долетает до небес мой голос хриплый,
И только эхо в судорогах бьется.
Но твердо знаю, и уверен в этом
Что не напрасны  все мои усилия :
Зачем тогда Всевышнему все это?
Зачем Он дал мне за спиною крылья?
Как жаль, что не хватает грамматешки.
Что не живал совсем по заграницам.
И что такой  я  по-простому плоский.
Мне – жаль. А вам - останется смириться.
16.05.24