Не на сцене

Вырваться, прорваться из комнаты,
где запах чайника,
с накипью осевшей на дно и в веки.
Мне захотелось  сдаться в субботу
и я вылетела чайкою.
К морю ночных оваций
литературного берега.

Все молодые поэты
молча сжигали глазами
сцену уставшую.
От ног непризнанных , признанных,
и тех, кто печатан в газете.
Мне же досталась диета из Маяковского
перелиставшего
сердце своё в поэме об одной флейте.

Дух новой эпохи- прихода нового гения
ловлю в душном зале,
где настраивают микрофоны.
Увижу ли взгляд глубокий
зеркалом стихотворения
Душа воскреснет в финале?
Или останется мумией фараона?

Девушки читая смеются. Парни
гордо выхаживают.
Каждый пытается небо
пригладить словом.
Словно кошки лакают из блюдца
и лапой ухаживают
за мордочкой в молоке не зная другого.

Гениев, гениев, потеряла следы
я на московских улицах.
Сама не пошла на сцену
литературного берега.
Кричит чайка
прося черного хлеба дум и дым
от остывшего чая,
что пить мне с влюбленным гением.

Почти двенадцать часов. Но надо вдохнуть
пустоты ветра эпохи.
Надо тушью вписать в пустоту
и пространство мысль.
Вы когда нибудь чувствовали себя
таким одиноким?
Что только стихи
оставляли какой-то смысл?

Смысл в Любви возможно,
не в гениальности,
но хочется плакать
и пить с накипью чашками кипяток.
Он, чьи слова перешагнут
изначальную грань реальности
и выжгут - Люблю!
Он ещё не протянул
мне для слёз свой платок.


Вырваться, вырваться с улицы
в тёмную комнату.
Ослабить цепи
сжимающих душу мышц.
И нервы оставить дворнику
снегами из скомканных
и зацелованных
поэзией белых святых страниц.