Артём Голубчик. Житие. Эпизод I

Сей опус, намотав на ус,
     вздохни, читатель:
ещё один НострадамУс,
     чревовещатель!
Но у меня иная цель,
     приоритеты.
Есть рой ничтожных пустомель,
     а есть – ПОЭТЫ.


А посему мой вещий зуд
     (ни стих, ни пьесу)
исследуй, не сочтя за труд,
     из интересу.
В метро, в такси, ночной порой,
     иль за обедом...
Да, я не Байрон – я другой,
     и вам не ведом.


Ругайся, современник, в хвост!
     Гноби, потомство!
Но всё равно я первый тост
     пью за знакомство.
Грешим (из плоти же, из вен)
     нередко пьянством.
Поэт – поскольку он блажен –
     и графоманством.


Иной таких сонетов сонм
     напараноит,
что впору усомниться в том,
     что гуманоид.
Нас быдлом всех изобразит,
     себя – атлантом.
Забыл про краткость, паразит,
     сестру таланта.


Распишет всех под хохлому,
     губы не сморща...
Кому сестрёнка, а ему –
     почти что тёща.
Я знаю, что тебя мутит
     от стихочёсов,
в России каждый иль пиит,
     или философ.


Пусть неказист, плюгав, зато
     косится гордо.
Мне ж, повторю, далёко до
     хромого лорда.
Пусть скажут про мой труд: мура!
     Пусть строят козни!
Поэзия для них – игра,
     а я серьёзней.


И я – на счастье ль, на беду –
     но не играя,
кругами ада проведу,
     кругами рая.
Копать событья вглубь и вширь
     пока что в силе.
Я твой, читатель, поводырь,
     я твой Вергилий.


Другие разве различат
     алмазы в каке?
Знай, очерняют все подряд –
     листомараки!
Я ж не такой, как те, шалишь,
     нет, я полезный...
Да ты, гляжу, читатель спишь?
     Ну спи, болезный…


     *     *     *     *     *


Начнём с «жил-был», хоть данный троп
     сверхтривиален...
Герой наш – не семь пядей лоб,
     не гениален.
Записан был в кружки, спортзал,
     библиотеку
и пунктуально отдавал
     квартплату ЖЭКу.


Всё как у всех: проблем канкан
     и сплошь заботы.
Ну да, заглядывал в стакан,
     но по субботам.
Культурно, дома и под блин,
     пюре и супчик...
Вполне стандартный гражданин
     АРТЁМ ГОЛУБЧИК.


Жил незаметно, не ведя
     в узде удачу,
честь комсомольскую блюдя,
     не строя дачу
(прознают про неё враги –
     и ты оплёван).
Но иде-о-логи-чески
     весьма подкован.


Нос не дерёт и на груди
     не рвёт тельняшки,
сидит с восьми и до пяти
     в многотиражке
завпартотделом. Пишет о
     борьбе в капстранах,
о гидропрессах то, а то –
     о ветеранах.
               

Карьера, ясно, не бог весть
     по нашим меркам.
Скривишься ты: какая честь
     быть мелким клерком?
Вершить исправно ворох дел,
     за что б ни брался,
писать в анкете: «Не имел,
     не привлекался...»


Горбатить с грузом на челе
     под стать арапу,
и раз в три года в феврале
     летать в Анапу
(зимой там лишь седые пни,
     не обществ сливки),
корпеть, с тоской считая дни
     до прогрессивки.


Герою нашему не жаль
     раскрыть резоны:
«Зимой нужна для бабы шаль,
     а нам – кальсоны,
бандиту надобен обрез,
     военным – мины...
А для карьеры позарез
     нужны ТРАМПЛИНЫ.


Хоть боже блата мне не дал,
     но нет и лени.
Да, чтоб взбежать на пьедестал,
     нужны ступени.
Туда взобраться – это ж страсть
     какие нервы!
Но чтоб на верхнюю попасть,
     начните с первой».


Кто с волосатою рукой –
     таких навалом.
А ты побудь годок-другой
     провинциалом.
Постой, как все, в очередях
     за отоваркой,
а в общепитовских костях
     ищи поджарку –


в хрящах да жилах. Их прожуй,
     да только хрен там!
А после зубы пломбируй
     простым цементом
(врачи с клешнями вместо рук,
     сплошь новобранцы).
А весь доступный вам досуг –
     Кино да танцы.


Зимой. А летом буквой «пи»
     по пах в навозе
мотыгой грядки тереби
     в любимой позе.
Постой в той позе день-деньской
     до ночи с Утра –
и позабудешь про «Плейбой»
     и «Камасутру»!


Придёшь голодный, еле жив
     и злее волка,
а утром гонят на полив
     и на прополку.
Или уборку. План есть план,
     работ хватает.
У нас село без горожан
     всегда скучает.


Так намантулишься за день –
     в глазах искрится.
И, не поверишь, даже лень
     заматериться.
Домой ты молча едешь, лишь
     в кишке ЛиАЗа
цементной пломбою скрипишь
     на жизнь-заразу.


Ждёшь выходных, а там пойдет:
     дружки, подруги...
Тут самый стойкий через год
     сопьётся с круга.
Иные спились раз по пять,
     их песня спета.
Не грела душу их, видать,
     мечта поэта:


стать НЕ КАК ВСЕ. Вспорхнуть, как гриф,
     над бытом гадким,
и так, нежданно воспарив,
     кружить над схваткой.
Взлетать, минуя гром, грозу
     всё выше, выше...
Взирать, как возятся внизу
     людишки-мыши. 


Видны оттуда их бока,
    затылки, спины...
Но, повторюсь, чтоб в облака –
     нужны трамплины.
Даёт их бог иль сатана?
     Да, так отчасти.
Но обеспечит всё сполна
     СТРУКТУРА ВЛАСТИ.


Но это только дела часть
     (делюсь секретом),
ты подстрахуй себя во власть
     входным билетом.
Коль сдюжишь пару-тройку лет
     без пьяных оргий –
в награду выдадут билет
     с бардовой коркой.


Неброский, простенький, ей-ей,
     картон – не глянец.
Но с ним на родине своей
     ты – иностранец,
миллионер, что сор банкнот
     сгребает в кучи...
Нет, пред тобой и он банкрот,
     ты много круче!


Читатель, вник, о чём твержу?
     Ведь мы не дети.
Понятно это и ежу:
     о партбилете.
Его получишь - вот тогда
     долой барьеры.
И вспыхнет яркая звезда
      твоей КАРЬЕРЫ.