Его не видят ваши очи,
И с его уст не сходит речь.
Чего-то ждёт он днём и ночью —
Не знает, чем себя развлечь.
Ему не дали позволений
Быть ярче, громче и живей,
И стали пресны развлечения —
Его природа быть скромней.
Как ненавистны эти мысли,
Что грош — цена душе своей,
Что без талантов он родился —
Прошёл бесславно столько дней.
Он видел свет, но не касался,
Смотрел, как празднует толпа,
И где-то в глубине души сломался,
Когда не выдержал себя.
Он мог бы крикнуть — не посмел.
Он мог бы встать — но сел в сторонке.
В нём каждый день тускнел и тлел,
Как уголь, спрятанный в воронке.
Прошла и жизнь так, словно тлен,
И не случилось чуда.
Он просто был и был никем —
Никто и неоткуда.
Но всё же в нём жила крупица —
Осколок детства и мечты.
Он мог бы этим насладиться…
Что он не смог — то сможешь ты.
Никто
© Copyright: Влад Большак, 2024
Свидетельство о публикации №124051404867
Свидетельство о публикации №124051404867
Рецензии