Смотрю с печалью – вот уходит день.
Очередной листок с календаря сорвется.
Но знаю – то не время… только тень…
Меня она и дуновеньем не коснется.
Там, где-то высоко решают жизнь,
Там складывают своды и законы.
Там думают – как нам, никчемным жить…
Там споры, ветры, ливни и муссоны.
Там все кипит, там делится казна.
Чуть-чуть направо…
И чуть-чуть налево…
До нас же точно не дойдет она.
Провинции не нужно…
Захирела…
И умирает милый городок,
За десять лет пропало десять тысяч!
Красивый и уютный Островок…
Ты плачешь? Ты грустишь?
Никто не слышит!
Когда-то здесь и Пушкин проезжал…
Был домик Рериха… смотрите, не сломали!
Меркурьев, современник, жил и ждал,
Что вспомнят, памятник поставят ли едва ли….
Такая вот провинция моя…
Красивая и тихая, простая…
Как мало нас осталось здесь… беда…
Умрешь и ты, наверное… не знаю….
Моя провинция
© Copyright: Зоя Чиненкова, 2024
Свидетельство о публикации №124051300780
Свидетельство о публикации №124051300780
Рецензии
