И вечную форму «Мыслитель!» обрел-
Так, часто я сам пребываю в той позе,
Уставившись в пол, подперев свой «котел»,
Предавшись мечтам, покопавшись в «навозе»…
«Мечты» эти тяжкие – пуда по три,
Их крылья не взмоют до облак небесных,
А, коли взметнут, всё ж, всему вопреки,
Так грохнутся сверху, в ту самую бездну…
Вот, так и сидим с ним, из века мы в век,
И «мыслим», о чем? – да и сами не знаем,
Как цепью прикован к земле человек,
И думами этими душу терзаем…
2.03.24
Мыслители
© Copyright: Маргарита Рюмина, 2024
Свидетельство о публикации №124051300661
Свидетельство о публикации №124051300661
Рецензии