холодный май, весна помешана зимой
и облака летят за журавлиною стрелой.
лицо белее мрамора, всюду языки костра,
где я живу — в тени победных слов отца.
и солнечный поток стоит столичною стеной
и люди, точно из стекла, раздуты пустотой.
в параде улицы идут, как серебра тенёта.
война окончена, но мертвецам нет счёта.
мы бросим лавры — в грохот чёрной стали
и в языке нет более вопроса: кем мы стали.
и ныне же в чужих руках наследие и власть,
однако гобелен старуха продолжает прясть.
2020
телемах
© Copyright: Кира Астанин, 2024
Свидетельство о публикации №124051306530
Свидетельство о публикации №124051306530
Рецензии