Бабочка

Т.



          Пока она и вовсе не забудет, кто я,
          Ничего не зная обо мне, кроме
          Того, в чём грёз моих блаженство
                Э.Паунд




Советуют мне думать о чём-то хорошем,
Забыв,
Что забыт
И заброшен.

Пытаюсь и вижу чудесную бабочку.

Сияет она в погребе воспоминаний,
Среди бессмысленных фактов и знаний.
Вроде, есть бабочка, а, вроде, и нет,
Но лучше не видывал весь белый свет!

Что с ней, когда не рисую? Не пишу этот стих?
А глаза? Отражаюсь я в них?
Виден ли я для неё? Осязаем?
Кто-нибудь знает?

Та часть меня, что видит себя, как смотрящая.
Эта часть будет для бабочки настоящая?
Насколько реальны сами себе все участники этой встречи
В «мире из памяти»? Кто мне ответит?

(Тот мир, что зовётся реальным, насколько реален?
Или он тоже кусочек от чьей-нибудь памяти? И он инфернален?
Есть у него шанс быть похожим на идеальный?
Или он тоже уныл и банален?)

В призрачной хмари бабочка чётче и ближе.
Не бойся. Смело лети - не обижу.
А моя ли она? Или чужая?
Я не знаю.

Яркие крылья, порхает бесшумно.
Розовый блеск, замираю бездумно.
Как же прекрасна и невесома!
Только одна в этом мире огромном.

Страшно вздохнуть,
Словом невольно спугнуть.
Нежное создание.
Чудо чудес. Очарование.

Стоять и мечтать…
Она продолжает порхать
В лёгком мареве дня,
Пленяя всё больше меня.

Может быть, кто-то название спросит?!

Бабочки той,
Что красотой
Затмевает всех прочих!
Это секрет. А впрочем…

Скажу. Невозможна  ошибка.
Это - Татьяны улыбка.

efen nikt 13.О5.2О24г