В лунном свете рождённый
без изящества
явного лик,
томным звучанием ночи
слог доносился
вдали.
Намокают очи твои,
сквозь тварей господа
толп очерк.
Немеющий, милый оскал,
молитвенным голосом
лишь молчу исподтишка.
Засученные рукава,
половица несчастных ран,
иссякший, редеющий
лоб,
забывшись таращит
в экран.
Микросхемы черепов
сливаются
в едких смол
знакомое звучание
и томный слой отчаяния,
что тянется нечаянно.
Обремененный каюсь
снова,
обличить временно
велено было,
но дано ли,
неизвестно условие.
Все равно безвозмездно,
щиплет,
покалывает,
сплёвывает,
но таким
родным чувствуется.
Пусть впредь вокруг все мучаются,
внутри пустынь каменных,
какими были мы когда-то,
но замёрзшие вдруг намертво,
ведь был путь,
бывал ведь.
Лик
© Copyright: Кирилл Дарочкин, 2024
Свидетельство о публикации №124051300349
Свидетельство о публикации №124051300349
Рецензии