Мой музыкант играет на свирели,
А я смотрю в любимые черты.
Так нежно губы дышащие пели,
Мелодию нездешней красоты.
Легла морщинка меж бровей с изломом,
И нет красивей этого лица!
Бил барабан, как бы пугая громом,
Но нежности любовной нет конца:
Она, как выражение таланта
В мелодии из сочетанья нот.
Я имени не знаю музыканта,
В оркестре кто мне имя назовёт?
Смотрю, и глаз не отвожу горячих,
А он, к свирели опуская взгляд,
Ей дарит вдохновенье! Не иначе,
Они между собою говорят.
Я вижу чувства их, и я ревную,
Как бы молитву мысленно шепчу:
— Не посылай дыханье поцелуя,
Твоей свирелью, милый, быть хочу!
Ну, подними глаза! Их цвет увижу –
В них неба синь, а, может, ночи тьма?
Твою свирель люблю и ненавижу:
Она обоих нас свела с ума!
Музыкант
© Copyright: Людмила Ашеко, 2024
Свидетельство о публикации №124051303223
Свидетельство о публикации №124051303223
Рецензии