Писать возвышенные речи я не в силах...

Писать возвышенные речи я не в силах,
Словами не умею излагать.
Нет рифмы и нет слога в моих жилах,
Не довелось ещё шедевры создавать.

Но чувства описать стараюсь я –
Всё, что от сердца, из души исходит,
Но не могу сказать, что у меня выходит,
Лишь продолжаю, не на что я несмотря!

Действительно хорош лишь тот художник –
В картинах что находит он сомнения,
Писатель – слов своих заложник,
Стихи и проза – это преступление!

Запрета слова нет,
Но молвить многие боятся...
Культура? Или может этикет?!
Или своих же мыслей все стыдятся?

Но речь ведь не о всех,
Лишь обо мне!
И тайны страшные коснутся тех
Кому довериться готов вполне.

Секреты мои миру не нужны,
Они лишь кругу моему важны...
И надо мне давно уже учесть,
Они в глазах сумеют всё прочесть.

Не нужно мне писать стихи уметь,
Картины рисовать и песни петь.
МОИ останутся всегда со МНОЙ
От остальных Судьба избавь меня долой!