Она ушла

Быть может, мне начать курить табак?
Такую, знаете, большую трубку?
Уходят мысли от меня, в блокноте кавардак,  платок весь в узелках, а нос в зарубках.
Я правильная - не курю, не пью.
Ругаюсь.
Но без этого нельзя в России.
Сама себя подчас не узнаю.
А мысль ушла.
О! Как её просила
остаться. Скоро ночь. Дождливо, холодно и, в общем, поздно.
Она мне: Брось шутить и не морочь!
Да у тебя таких как я! Нет. Это не серьёзно.
А я клялась, что думать буду лишь её.
Не верила. Взяла и убежала.
Встречаю: притворяется, дескать, не узнаёт,
проходит – кверху нос, воображала.
Быть может, мне купить пиджак?
В полоску, серый и со складкой юбку.
На лацкан нацепить трёхцветный знак и на работу в мэрию Алупки
каким-нибудь пойти секретарём с корпоративным жутким лексиконом?
Ушла. И в голове бардак...
Прикажете, петь серенады под балконом?
А, чёрт бы с ней! Пусть катится.
Кого она найдёт?
Зануду? Патриота? Демагога?
Пусть хоть из «дурки»!,
пусть как сволочь пьёт,
но чтобы мыслей у того было не много.
Помыкается, скучно станет, надоест,
утратит свежесть,
блеск пооботрётся,
голубкой сизой сядет на насест.
Я подожду. К зиме вернётся.