Медработник

Не многие из тех, кого я знаю,
готовы свою жизнь отдать взамен другой.
Терзав себя и клятву уважая,
бороться каждый день и, приходя домой,
они ломают голову вчерашним:
«А правильно я поступил тогда?»
И засыпая с мыслями о страшном.
В моих руках его надежды…
В моих руках его судьба.

Но медицина, как считают все, совсем не благодарный вид работы.
Желав спасти, врачи ломают самого себя.
У них другая жизнь, и ведь почти у каждого совсем свои заботы.
Но там же тоже человек… И у него своя семья.

Дорога в рай давным-давно уж заросла травой,
и медработник свои крылья расправляя,
спасав других руководит судьбой.
И вновь и вновь он помогает всем,
в последний путь не провожая.

Я помню каждого, кому в итоге не сумел помочь.
Закрыв глаза, их лица мне мерещатся ночами,
и эти мысли я со страхом прогоняю прочь,
но ведь по каждому из них я просто искренне скучаю.

Работа – верная моя…
И в горле ком, и на лице моём лишь слёзы…
Простите все пожалуйста меня,
что, слабость проявляя, приношу коллегам на могилу розы.

Но как-то медработник, прошептав,
мне показал на сердце онемевшими руками…
Он не заплакал…
Я клянусь…
И только тихо мне сказал:
«Быть может, завтра не проснусь…»
…
Я верю искренним словам:
«Светя другим,
сгораю сам»