Так не смотрел солдат на вошь в окопе,
Как Тирил Экхоф в биатлоне на мишень,
В недавнем прошлом – лучшая в Европе.
Наивно полагала, что мишень – клише,
Растерянно бежит в круги штрафные,
Оставив непорочными кружки,
И мнятся ей скалы родные,
И как мишени круглые горшки.
Свистят, «как пули у виска», секунды,
Мишень от них пытается сбежать.
Вот выстрел и чернеет круг опять.
Смириться с промахом довольно трудно.
А дальше – бег к пугающему тиру
И снова тонет всплывшая надежда.
Движенья сковывает влажная одежда.
Норвежский мат не слышен миру.
02.12.21
;
Мишень
© Copyright: Юрий Блокадный, 2024
Свидетельство о публикации №124051206126
Свидетельство о публикации №124051206126
Рецензии