Время молитв

Здесь уже не поют славословий из
Песен Песней...
Здесь под пляски сжигают
Преданья про Светлого Агнца,
И всё злее, истошней проклятья, и раны больней,
И всё больше по миру безродных и сирых скитальцев...

В лихорадочных снах -
торопливо оставленный дом,
В доме хлеб на столе,
и в стакане вино недопито,
И гуляет похмельной чумою беда за окном,
И кружат над погостами взрытыми души убитых...

Дьякон песню затянет унылую, в несколько слов,
О смиреньи к ударам по
правым и левым ланитам,
Только в песне не будет имён нерожденных цветов,
Нынче время сугубых молитв,
эпитафий могильных....

Погибает страна,
вместе с нею уходим и мы...
И на многие годы в сердцах нелюбовь поселилась...
Знать, такая уж вышла
судьба слепоглухонемым - Исцеленье страданьем
в надежде на Высшую милость...

И холодной змеёй
затаится безвестье в дому,
И забелит зима по оврагам истлевшие кости,
И всё чаще саднит безответный вопрос - "почему"?
И всё реже в томительных снах долгожданные гости...

От горячих осколков
на ризах дымится покров...
И клюют из кровавых глазниц одуревшие птицы,
И чернеет земля от обилия скорбных платков -
Тем вороньим платкам навсегда теперь только молиться...

И растут, словно лес,
день за днём, на могилах кресты,
И от чёрного горя стареют
и горбятся мамы,
И вбиваются в лбы,
словно гвозди,
в молитве персты,
И навеки в измученной
памяти рваные шрамы...

Но опять мы, как прежде, живём ожиданьем весны,
И всё так же, до срока,
надеясь,
считаем мгновенья,
Только режет под корень старуха с косой поколенье,
Что, казалось, уже никогда не увидит войны...