Волны весны - явь и сны,
Небеса окутаны серым.
Ветром в грудь суеты,
А потом тишиной присыпать пепельной.
Апрелем - радость и мрак,
Впитывать, переваривать,
Как голуби с вороньем кружат не в такт,
Над замшелым, тревожным распятием.
Туда-сюда беспокойно беснуются,
Между спокойных, покорных елей,
С ума сойти легко можно,
Если образ любви смешался со смертью.
В пустоте молчаливой - посредственность,
Из слов пустых, однообразных,
В четырёх углах - бессмысленность,
В пятом - игры больного разума.
Может, не совсем и больного,
Но попавшего в омут трагедии,
Находящего в ней романтику -
Иглы ласкающей боли.
И этим ты жив в страданиях,
Пусть горько, но ты что-то чувствуешь,
Скрывая той боли мерцания в никому ненужных стихах.
21.04.24 (18:56)
***
© Copyright: Иван Забутырин, 2024
Свидетельство о публикации №124051203215
Свидетельство о публикации №124051203215
Рецензии