К болоту гибкому пофыркивает месяц,
Он лист хандры и стынь его желта.
В сиянье корчутся простуженные выси,
Дыханьем сивана, срединным полусна.
Бродит запазухой всё мраморное поле,
У леса вспененной, отравленной травы.
Зачем пастух, привёл кукушкин клёкот,
К ночам поникшей, затерявшейся души.
Хандра
© Copyright: Артём Сербский, 2024
Свидетельство о публикации №124051102843
Свидетельство о публикации №124051102843
Рецензии