Степью стелется равнина -
ковылем поросший плед.
Вспоминаю: здесь же было
то, что оставляет след.
Возвращался - все надеясь
разыскать - не суждено,
и, в надежде разуверясь,
понял - прошлое ушло.
Может быть, остались слезы
раставанья и печаль,
или юношества грезы,
что меня умчали вдаль.
Знаю - чувства эфемерны,
отчего ж болит в груди?
Мне не жаль потратить нервы,
жаль, что было - позади...
А прошлое ушло...
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2024
Свидетельство о публикации №124051101136
Свидетельство о публикации №124051101136
Рецензии