Иносказание

Иносказание. Оно кругом.
Колышется трава, река струится,
туманится далёкий окоём,
листая дни и годы, как страницы.
Легендами наполнены века,
загадками и притчами – дорога.
И смыслы раздвигают берега,
когда не по верхам взирает око.
Живёт в любой печали и мечта,
в мечте – печаль. В ответах – вновь задачи.
Сияет путеводная звезда,
а часть себя от глаз, однако, прячет.
Душа должна разгадывать её,
стараться разглядеть причины, цели.
Иначе счастье будет не своё.
И счастье ли оно на самом деле?
Звезда открыта, но не до конца,
как строки настоящего поэта,
где красной нитью вечного Творца
внутри иносказание продето.
На блюдечке ли истина лежит?
Конечно, нет. Она в ларце, под спудом.
Иду за ней сквозь окоём орбит,
по синусоидам, по амплитудам.
Есть в каждом слове множество тонов.
Какой из них важнее и глубинней?
Его всегда, везде искать готов.
Он ждёт меня в скрещеньях венных линий.
На перекрёстках мудрых таковых
все смыслы сходятся обнять друг друга.
И сердцевинный, основной из них
дороги смыслов связывает туго.