Ты распрямляешь мне пальцами брови,
но на тебе полумесяц рогами вверх.
А я наточил свой нож и уже иду
через всю эту ночь
на твой ускользающий смех,
змеящийся с тонкой
серебряной ложки
задумчивой горечью, я
боюсь
и тебя, и себя
в пустоте этой комнаты.
Но неуклонно растет во мне,
перетекая в сердце,
нечто малое, взятое при рождении
долгим чувством, оплатным вполне.
И стеклянный гроб на спине
у застывшего льва,
и ты притворяешься спящей,
только шевелятся волосы, лаком блестит чешуя,
и застывшая водная гладь твоих губ
кажется ненастоящей.
хозяйка озера
© Copyright: Константин Строф, 2024
Свидетельство о публикации №124051006656
Свидетельство о публикации №124051006656
Рецензии