Не пишется

       Шуточные стихи

Городок наш не очень большой,
В нём знакомые все и родня.
Хоть его я люблю всей душой,
Только тянет в деревню меня.

Покупаю на поезд билет,
Что стоит у перрона уже.
Там я не был почти сорок лет,
С полустанка сошёл, на меже.

Поезд тронулся, стих его скрип.
Я спешу по тропе полевой.
Вижу некий загадочный тип,
Между свёклой сидит кормовой.

Может это ворюга, бандит,
Расхититель чужого добра.
Он хозяйству колхоза вредит,
Проучить негодяя пора.

Возле поля в заросшей меже,
Выбрал крепкий берёзовый кол,
Тихо сзади подкрался уже,
Только тут получился «прикол».

Оказалось…  несчастный поэт,
Зарывает в земле свой талант.
Я ему говорю: «Что за бред?
Вы не первый в стихах дилетант!

Если ваши прочту я стихи.
Горячиться не стоит, поэт,
Может, в целом, они неплохи,
Посторонний тут нужен совет».

Изучив его пробы пера,
Возвратил я поэту тетрадь:
«Мне давно уж быть дома пора.
Продолжайте, не буду мешать».

Вот и старый родительский дом,
Все изъяны видны налицо.
Я узнал его, хоть и с трудом,
(покосился и сгнило крыльцо).

Паутину смахнул со стены,
На столе приготовил тетрадь,
Попытаюсь в кругу тишины
Стихотворное что-то писать.

Я ведь тоже немного поэт,
Графоманством грешу иногда.
Жаль, что Музы поблизости нет,
Без неё графоману – беда.

Ночь сижу, под глазами мешки,
Не могу ничего «накропать».
Не рифмуются что-то стишки.
Может тоже талант закопать?

Отыщу я лопату с киркой,
Яму вырою сколько смогу,
Схороню свой талант над рекой,
На высоком крутом берегу.

Ту могилку помечу крестом.
Вечерами там буду гулять,
Чтобы птички лесные потом,
Прилетали меня восхвалять.