In Memoriam Edgar Allan Poe

"... некий критик бесстыдно утверждает, что как бы гений Эдгара По ни был велик,
а все же для него самого было бы гораздо полезнее иметь всего лишь талант —
потому что гораздо легче претворить в деньги талант, нежели гений... "
               
                Шарль Пьер Бодлер

"Тем, кто видит сны наяву, открыто многое,
что ускользает от тех, кто грезит лишь ночью во сне"

                Эдгар Аллан По
               
1

Лишь снег пушистый закружит с высот холодных,
Укутывая фонари шарфом морозным,
Лишь сумрак девственной зимы укроет город,
Навеяв мне неспешный ритм полозьев смёрзших,
Внезапно — точно в ночь стучит в окошко кто-то —
Мне память душу озарит искрой былого
И вот уж сердце мне саднит знакомый образ
Из грёз вневременных моих, как боль бездонных...

2

Вот занавесок мрачный шелк в гостиной скромной,
Часов старинных мерный ход впотьмах негромкий,
В углу забыт ломберный стол и с ним невольно
Забыт безликим давним сном гул дня нестройный.
Неяркий пляшет огонёк свечи неровный,
Бросая тени на ковёр, на пол дубовый
И бюст Паллады, что с немой улыбкой строгой,
Таит в глазах своих покой, как лик Мадонны.
И в этой комнатке простой, чудной и скромной,
Утратив времени полет порой бессонной,
В уютном креслице дрянном с главой склоненной
Сидит скучает Эдгар По над книгой томной —
У ног графинчик с конъяком (почти пустой он),   
Сигарный дым под потолком как хлопья смога,
А на коленях черный кот мурлычет сонно,
Зевая на камин резной с каминной полкой,
Где угли, тлея под золой, вдруг рдеют грозно,
Своей рождая теплотой уют бездонный,
Хоть воет вьюга за стеной и вьёт на окнах
Вязь ледяную голубой канвой узорной.

3

Ну что ты, что ты все грустишь, мой милый мальчик?
Опять не можешь отпустить свой день вчерашний?
Насмешек плети ль мерзкий свист твой ум тиранит?
Быть может нерожденный стих злой гранью ранит?
Во снах твоих живой цветник под властью нашей
Покрыли язвы, смог и пыль с коптящих башен
И даже девственный родник, что в роще пляшет,
Порой растерянно горчит, как будто плачет.
О тайных чаяньях твоих никто не знает —
Их бог банкноты нацепил себе на знамя,
Им горсть истертых золотых живей, чем пламя
Твоих видений огневых в угаре пьяном...
Для них ты голь из голытьбы, никчемный странник,
Мещанской правды не постигший неудачник,
И пастырь паствы их гремит смердящей пастью
"Как жалок труд, дарящий лишь пустой бумажник!"
Не слушай пошлый их напев, не слушай, Эдгар!
Твой дух им не схватить вовек, не всунуть в клетку!
Стихов твоих святой завет не канет в Лету —
Ведь будет место на Земле и Человеку...

4

А снег кружит себе, кружит, с небес холодных,
Очаг погас, и свет свечи погас неровный,
Предел светлеет вопреки метели сонной,
А он... забывшись тихо спит над книгой томной.