Поэты долго не живут

Поэты долго не живут,
Они, всего лишь, существуют вечно,
Верша свой интересный труд,
На путь, порою, заступая, вечный.

Мосты из сложенных стихов
Проложены в грядущее к бессмертью,
Неспешной поступью шагов
Идёт творец над мрака круговертью.

С ним рядом время – лучший друг,
Что дарит, как просчёты, так и славу,
Ведь всякий творческий досуг
Быть может не по вкусу и по нраву.

Слова не гаснут, как свеча
В огромном океане мирозданья;
Тысячелетия звуча,
Они преображают свет сознанья.

И льётся звонко их поток
Сквозь рифму од, поэм, стихотворений,
И всяк прочтения глоток,
Как смесь чудесных жизни вдохновений.

Их след то гаснет, то горит,
И новые чтецы в них смысла ищут;
Одних разит их странный вид,
А кто- то для себя находит пищу.

И вдохновлённый сможет сам
Исторгнуть в строках умозаключенье,
Держа по ветру паруса,
И покидая быта заточенье.

И вновь мечты туда зовут,
Где розой раскрывается беспечность,
Поэтов, тех, что не живут
Один лишь срок, но существуют вечность.