М. Л. М

Когда в последний раз с тобой,
Мы вместе у окна стояли?
Когда играючи боролись мы с судьбой,
Когда миру войну мы объявляли?

Нет, не упасть бездарного руке,
Она скользит по строчкам, ты ведь знаешь.
Вспомни о своём несчастном батраке,
Когда на трон, что мной взведен, ты сядешь.

Разве гордыня непоколебима?
Разве чувство это, сильнее других чувств?
Если так, то не достичь мне лимба,
Я в мире этом сгинул и остаюсь!

И когда разложит кости на куски,
И пыль останется от имени поэта,
Я буду ждать твоей, а не их руки,
Ведь в жизнь вернёт движенье это.

И мир когда завянет от тоски,
Когда луч солнца боле не бодрит,
Я вырвусь из-под гробовой доски,
Поэзия ведь смертью не смердит?

И во весь рост, я встану над страной,
Тебя возьму и в грудь вложу,
Мы снова поборемся с судьбой,
И я тебя потом освобожу.

Но ты пойми, что творчество едино,
Делаясь рабом, останусь им на век,
Кто то говорит, что смерть то не причина,
Чтоб разлюбил кого то человек.