Он ушёл за ушедшими раньше него,
хотя молод, красив был и в силе,
не оставив на память почти ничего -
только каску на свежей могиле...
Он был белой вороной - всё делал не так,
уходил в бой как будто впервые,
оттого и подбрасывал медный пятак:
"Угадаю - вернёмся живые"...
Как ни странно - угадывал; только себя
не вернул в ту дождливую осень:
отвернулась, наверно, злодейка-судьба,
а быть может, пятак не подбросил...
Он в ту ночь уходил как-то не торопясь -
так бывает, когда ищешь что-то...
Без него, проклиная дожди, матерясь,
возвращалась неполная рота...
В ту дождливую осень...
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2024
Свидетельство о публикации №124050902532
Свидетельство о публикации №124050902532
Рецензии