А сон — это роскошь, когда
Ветра шелестят незнакомые.
И бьются в том месте года,
Где был ты оторван от дома.
Там солнце такое же есть,
И так же сердца согревает,
Но ты эту радость, что крест,
Несёшь и не веришь сознанью.
Ты думаешь: лучше потом,
Любовь оставляешь на праздник,
Ты ищешь прозренье во всём
И душу обетами дразнишь.
Ведь можно весь мир обойти
И к месту рожденья вернуться,
Но дом не суметь свой найти,
Уюта внутри не почувствовать.
Неверные дали нам вводные —
Работаем на эпитафию.
А память — огни путеводные,
Но ими прикормлены страхи.
И только познав своё «я»,
Найдёшь ты тот стержень опорный.
Повсюду — родная земля,
Вглубь космоса врезались корни...
Ты всё: и огонь, и вода,
И свет с темнотой в купаже!
Природа у счастья одна:
Ты есть — значит, дома уже.
Дома
© Copyright: Белоусова Юлия Андреевна, 2024
Свидетельство о публикации №124050704636
Свидетельство о публикации №124050704636
Рецензии