Коплю архив

Коплю архив невиданных творений.
Их не увидит, может быть, никто.
Возможно, даже мой глубинный гений
не встретит их, укутавшись в пальто.
В обыденном, унылом, сером ранце
ношу вселенную души своей.
Покоятся в тени протуберанцы,
складируются сполохи лучей.
Боюсь, что небывалого не будет.
А то, что будет, всем знакомо нам.
Бескрылые снуют по жизни люди.
А за плечами ранцы — крылья там.
И я слагаю в стопочку высоты,
наращиваю свой потенциал.
С упорством гения, иль идиота
пытаюсь выйти из кромешных зал.
А впрочем, не пытаюсь, покоряюсь
порядку вечно-ранцевой судьбы.
И в соглашательстве пред Богом каюсь.
И мочи нет подняться на дыбы.
Не разодрать мне мой постылый ранец,
не обнажить немереную суть.
Лишь иногда блеснет протуберанец
сквозь щелку в уголке, совсем чуть-чуть.
Симптомы светопреставленья в этом.
Болезнь из мира заползла в меня.
И копятся архивные приметы
невиданного, канувшего дня.