Мне торопиться некуда
покуда
меня весенний дождик веселит,
он окропляет мелко, жалко, скудно
не превращая улиц в кисели.
Мне торопится некуда,
крещенье
в купели этого задорного дождя
напоминает Богу:
а зачем я?
Зачем же существую все же я?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.